Um barulho de freio assustou os pedestres que esperavam para atravessar o cruzamento de uma rua relativamente tranquila. O carro preto não ficou muito tempo parado, virou a esquerda cantando os pneus. Era como se estivesse perseguindo o invisível. As pessoas que ficaram estáticas pelo susto ainda conseguiam ouvir o ronco do motor e as buzinas nas quadras adiantem, mas não se demoraram muito nesse detalhe insignificante e voltaram a suas vidas normais. Afinal era uma cidade grande e de tudo se podia esperar dela, a maioria nem ao menos havia reparado que o carro era um autentico Mustang Boss 302, ano 1970, totalmente preto com os vidros polarizados e que com certeza seu motor fora completamente reformado, assim como a pintura e os pneus.
De relance o porteiro do prédio residencial da esquina vira toda cena e relatara em seu pequeno caderno aquele acontecimento extraordinário em sua vida. “Perseguindo algo invisível” falou baixo enquanto escrevia em letras miúdas. E depois voltou aos seus afazeres banais. Porem com um brilho no olhar, aquele dia não seria mais um que passaria cinza. Então a tarde se foi embora e as luzes foram acesas e o garoto do andar 17 passou com um jato pela portaria. Emperrou-se na porta estragada. Por que esse porteiro não arruma essa droga?!
“Algo muito interessante aconteceu hoje...” começou o porteiro que varria o corredor. O garoto virou-se impaciente para o velho e revirou os olhos. “... um Mustang perseguindo o invisível...”. Iiiiih, pirou de vez!
“Hmmm... To saindo!” e a porta magicamente não emperrou e abriu facilmente. Vá então! Um vento gelado bateu no garoto mal agasalhado que logo se arrepiou e encolheu-se andando com o rosto abaixo e com pressa as sete quadras até um pequeno restaurante onde sempre jantava com seu pai. Especialmente esta noite iria jantar sozinho, algo que odiava.
O sininho da porta tocou como de costume e ele apenas se questionou o porquê de ir jantar sozinho, se bem poderia pedir uma pizza e jantar enquanto assistia televisão. Olhou as mesas, muitas delas ocupadas por casais, por ser uma sexta-feira. Encontrou uma vazia bem aos fundos, perto da cozinha.
“Boa noite, Frankie!” sorriu Bob Bryar, o gerente do restaurante. “Deseja que eu encontre uma mesa?”
“Não, obrigado Bob” suspirou o garoto, conduzindo-se para o fundo do estabelecimento. “Vou sentar aqui nos fundos mesmo, estou sozinho hoje.” O tom melancólico não combinava com ser tão jovem, mas o gerente já havia se acostumado com o comportamento maduro e sério de Frank, que apenas tinha 16 anos. Logo o garçom apareceu, era um menino magrelo com um nome estranho algo que começasse com St... Ou Sp... Tinha muitas espinhas no rosto e a gravata borboleta sempre meio torta.
“Oi Frankie! O que vai querer hoje? ” O garoto olhou para o cardápio sem mesmo prestar atenção, já sabia o que pediria: “ O prato especial do dia, é só.” Ele não percebeu, mas o garçom fez uma careta de desgosto e saiu.
Se seu pai estivesse ali, as coisas seriam diferentes. Eles sentariam numa mesa perto das grandes janelas que davam para a calçada e o pai de Frank comentaria sobre as pessoas que passavam e contaria coisas engraçadas do seu dia-a-dia. O garoto nem ligaria para os demais, porque aquela era a hora com seu pai e estaria de tão bom humor que seria simpático com todos, distribuindo sorrisos e “obrigados”. Algumas coisas não mudariam, como o fato de Frank sempre pedir o prato especial do dia e sentir mal por comer em publico. Hoje ele estava sozinho e nem ao menos sabia o porquê tinha saído de casa.
Comeu rápido, tomando cuidado para não derramar comida ou passar vergonha em publico. Depois que seu prato acabou ele ficou olhando os demais presentes naquela noite. “Posso tirar a conta?” pediu o garçom, interrompendo qualquer que fosse o devaneio do garoto, agora não parecia mais tão simpático. Frank deu apenas um aceno distraído.
O sininho e o vento gelado. Estava escuro e frio, mas nem isso espantava as pessoas de saírem numa sexta-feira à noite.
[continua...]
